Раненного мужчину на каталке везли по шумному коридору травматологического отделения в процедурную. На вид ему было лет шестьдесят, крупное телосложение говорило о недюжинной силе, а грязная одежда и заросшее лице – о передряге, в которую он попал. Вдруг мужчина пошевелил здоровой рукой и похлопал широкой ладонью по карману рубашки на левой стороне груди, вскинул глаза на встревоженного сына, идущего рядом, и строго спросил:
– Где мой паспорт?
– У меня, не беспокойся, – ответил тот, словно обращался к маленькому ребенку.
– Дай мне его!
– Зачем?..
– Положи мой паспорт вот в этот карман! – повышая голос, отец пальцем указал на рубашку. Парень выполнил его указание.
Когда мужчину завезли в процедурную, санитарка, с удивлением наблюдавшая за картиной, не выдержала:
– Зачем ему понадобился паспорт?
– Он провел две недели в подвале с осколком в руке, под бомбами. Его часто вытаскивали на свет и спрашивали документы. Не расстреливали только потому, что в паспорте имелась местная прописка...
Отца звали Увайс…
Иса Закриев